“听不见啦！”上周末晚上，在民园广场的露天诵读会上，妈妈朗诵刚开个头，台下就有个小朋友扯着嗓子喊。

　　妈妈手里的话筒彻底哑了，她按了几下开关，只传出刺耳的“滋啦”声。我的手在口袋里悄悄攥紧了几片软软的海棠花瓣，那是登台前飘进我领口、被我偷偷塞进口袋的。我往前迈了一步，鞋尖蹭到了台上飘落的一片粉白花瓣。春风从幕布的缝隙钻进来，裹着整条街的海棠香。

　　半个月前，我连这一步都不敢迈。妈妈拉着我报名了这次亲子诵读会，让我和她一起朗诵朱自清的《春》。可自从上次在社区读书会上，我读错一个字被大家哄笑后，就再也不敢上台了。妈妈没有强迫我，她只让我接最后几句。

　　每天晚饭后，我就躲到阳台，对着花瓶里的海棠枝背诵。这花枝是妈妈从大理道捡回来的，粉白的花瓣挨挨挤挤。我把每一个字轻轻吹向花瓣，看它会不会随着我的气息轻轻晃动。

　　妈妈要朗诵的大段内容，我其实也悄悄背熟了。家里的橘猫跳上花盆蹲在旁边，成了我唯一的小听众。几个夜晚，花香柔柔的，那些字字句句好像不是背出来的，而是从心里轻轻呼出来的。

　　可现场，妈妈的话筒却坏了，台下人群开始窸窸窣窣地骚动起来。我深吸一口气，那些对着花枝朗读的夜晚全涌了上来，全篇一字一句清晰浮现在脑子里。

　　我马上从口袋里掏出备用小话筒，从头开始大声朗诵：“盼望着，盼望着，东风来了，春天的脚步近了……”

　　我的声音开始像风筝线，颤颤的，可读着读着，眼前不再是刺眼的灯光，而是阳台上那枝静静听我朗诵的海棠。晚风再次拂过，带来更浓郁的花香，我的声音忽然不再发颤。

　　妈妈悄悄移到我身侧，用口型默默为我提词，眼里含着亮闪闪的笑意。我朗诵完最后一句，台下静了一瞬，随后掌声像潮水般涌了过来。

　　妈妈紧紧搂着我走下台，她变魔术似的，从掌心托出一片完整的海棠瓣，放到我汗湿的手心上：“刚在台边捡的。”她的眼圈红红的。

　　我把鞋尖蹭到的那一片花瓣也捡起来，一起小心地收藏好。忽然我懂了：勇敢不是从来不害怕，而是就算心里在发抖，也敢往前迈那一步。

　　指导教师：周玉荣