冬天的风是冷的，却冷得干净。

　　早起时霜气拂面，楼下草坪铺着一层薄薄的露，阳光懒懒洒过，每片草尖都挑着一颗透亮的水珠，绿得晃眼。恍惚间竟像故乡的麦田，只是这一片绿，倔强地生在水泥的缝隙里，不管不顾。

　　转过小径，枫树已褪尽红裳。曾如火焰流云的叶，如今静静蜷在土里，成为大地褐色的掌纹。倒是香樟树下藏着几枚漏网的赭红，风一来就簌簌地抖，像躲在大人衣襟后偷笑，浑然不知自己是冬日的叛徒。原来凋零与生机，从来不是楚河汉界，而是你中有我。

　　坐在晃动的公交车里，目光被路中央的几株月季绊住。小碗口大的红，在风里摇着冻硬的瓣，却还擎着未绽的苞，鼓胀如婴孩紧握的拳。寒流早已漫过，分明不是它的时令，它却偏攒着满身的力气，仿佛下一秒，就要把整座春天炸裂在枝头。这倔强近乎天真，却让人眼眶发热。草木何须舞台？活着，已然是一场盛大的绽放。

　　冷风如薄刃刮过面颊。冬日的花草树木，蓝天白云，静静地告诉你：冬并非空白，而是另一种丰盈。那些被寒冷逼至角落的生命，反而显出筋骨——草在霜里绿得更沉，花在风里红得更烈。